Аль квотион поздняя осень

Осень. пряжу распустила
——————————————-—
Осень, распустила пряжу — путала,
ей не нравились мотивы снов..
Я вязала шали для окраин..
Показать полностью.
в тех узорах снежный был покров.

Видимо, снега её тревожат,
закрывают янтарей вуаль..
Лист, который был зеленым — сложным,
потерял свой вес, теперь спираль..

Я с утра за Осенью следила,
видела, как та, сбирала листья..
разукрашивала — говорила,
Я вас подружу, вы словно- кисти..

С плачем она гроздья собирала,
падали на землю, в снег вживаясь..
все попытки — в кисти собирались,
горькою, печальною тоской..

Боже мой, а Осень одинока,
потому и краски раздарила,
в кистях о любви так говорила..
вот зачем ей пелена снегов?
——————————————————
© Copyright: 2020Людмила Свиридова

Источник

Аль квотион поздняя осень

Поздняя осень.

Сегодня я дарю тебе позднюю осень. Пей черное горькое вино дождей, вдыхай золотую пыльцу последней листвы, хватай широко открытыми глазами растрепанное небо, впускай в себя преддверие новой зимы, я угощаю. Потому что точно знаю одно, любая осень: волшебная рыжая лисица, кружащая голову хороводом листопадов, открывающая в прозаической душе слова поэзии или печальная сероглазая незнакомка, прикрывшая бледные влажные губы веером обнаженных ветвей, — она не в мутных лужах, не в промокших ботинках, не в каплях воды на окнах и лицах, не в криках улетающих птиц, нет. Осень — в душе человека. Как и весна, лето, любой сезон, любая погода. И поэтому одному и тому же дождю кто-то с радостью и предчувствием очищения подставит свои руки, а другой тяжело нахмурится, смахнет в случайный ручей свою печаль и потуже затянет плащ. Погода в нас, а дождь… он просто идет. Лишенный оттенков добра и зла, радости и печали. Дождь идет сквозь наши души, и этому не учат в школе, об этом не говорят родители. Сегодня я дарю тебе позднюю осень, завернутую в обертку слов. Бери и помни, что то, каким станет этот странный нелепый подарок, чем станет он, легкой улыбкой или тоскливым взглядом в окно — зависит только от тебя.

После того, как Аль Квотион стремительно ворвался в жизни тысяч читателей, многих стал волновать вопрос — кто же он? Где родился, на чём вырос, чем занимался и вообще, какая она — биография Аль Квотиона. Безусловно, загадка личности — неотъемлемая часть жизни и творчества этого человека, но мы приподнимем завесу тайны.

Аль Квотион родился в Ленинграде 9 декабря 1983 года, его настоящее имя-Александр. С раннего детства книги стали его постоянными спутниками. Сначала энциклопедии (как ни странно, именно такая литература стала его первым интересом), затем художественные произведения — Стругацкие, Булгаков, Стивен Кинг, Дин Кунц, но наибольшее влияние оказала поэзия серебряного века: Ахматова, Цветаева, Гумилёв, Есенин, Блок, Бродский и другие.

Но начать писать его заставили не впечатления от одной из прочитанных книг, а случай. Однажды, когда Аль Квотиону было 7 лет, мать подарила ему толстую тетрадь на 60 листов. Открыв тетрадь и увидев белый лист, у него возникло спонтанное желание что-то написать, нарушить эту белизну и пустоту. Так он написал первое стихотворение. Нет, различные рифмованные двустишья приходили ему в голову и ранее, но это стало первым полноценным и записанным стихотворением в его жизни, за которым последовали сотни других, и началось его становление как поэта.

Проза в творчестве Аль Квотиона появилась значительно позже. Сначала в форме писем дорогим людям, затем и в виде прозаических миниатюр.

Переезд в Англию изменил его интересы, и он перестал писать, полностью погрузившись в художественное образование. Там Аль Квотион занимался живописью, керамикой и скульптурой.

Возвращение в Россию ознаменовало возвращение к творчеству. Так, в конце 2012 года вышла его первая книга — сборник стихов и прозаических миниатюр «Запчасть Импровизации»

За ней последовали и другие творческие успехи — создание проекта Аль FM, в котором различные певцы, актёры, композиторы и музыканты озвучивают стихи и миниатюры авторства Аль Квотиона, сотрудничество с радио Relax, публикации в различных журналах и газетах. Цитаты из его произведений, облетевшие весь интернет, принесли ему первую популярность.

Сейчас Аль Квотион живёт в Воронеже, воспитывает дочь, путешествует по миру, занимается фотографией и готовит к изданию следующую книгу.

Ну и конечно же, биография была бы неполной без фотографии Аль Квотиона. Это единственное достоверное фото Аль Квотиона, которое Вы можете найти в сети.

Источник

📖 Аль Квотион: волшебные миниатюры

Вчера ко мне приходило счастье. Оно было одето в осень, пахло разноцветными дождями и почему-то пряниками. Мы сидели на кухне, я угощал его горячим чаем, а оно добавляло в него насушенные за август лепестки опавших звёзд.

Потом оно село на мой подоконник и тихонько запело. Оно пело о светлом, о важном, о любимом, о том, что молча живёт в сердце и делает руки нежными, оно пело о смехе людей, похожим на тёплый янтарный ветер, и о мокрых от росы тропинках, ведущих к тому, что ищет каждый.

Мы провели вместе всю ночь. Оно то птицей садилось на плечо, то мягкой урчащей кошкой лежало на коленях. А утром оно засобиралось в путь, извинялось, обещало обязательно заглядывать на огонёк, потом накинуло на тонкие плечики радугу, раскрашенную детскими снами, и вылетело за дверь. Но я рад, потому что, обернувшись на пороге, оно сказало мне, что идет к тебе.

Аль Квотион «Запчать импровизации»

С творчеством Аль Квотиона я познакомилась случайно. Рылась на сайтах в поисках атмосферных цитат со смыслом и, как сейчас помню, по тегу «осень» наткнулась на представленную выше цитату.

Я её прочитала, перечитала, ещё раз перечитала, ещё раз. И пошла читать дальше по тегу «Аль Квотион» всё, что нашла. А после – по другим сайтам.

Миниатюры «Запчасти» – короткие, ёмкие, атмосферные и бьющие точно в цель. И когда мне хочется запостить что-нибудь эдакое в соцсетях, первым делом вспоминаются цитаты из «Запчасти».

Тематика миниатюр – разная, от нежности и любви:

Я расстегивал все пуговицы, она прижималась к моей груди, и я говорил: «Давай жить в пальто. Давай греть друг друга словами. Почему словами? Потому что слова — это не больше, чем наше дыхание. А в нашем дыхании чуть больше, чем в словах». Так и смеялась она на моей груди. И не нужны мне были иные стены, и не существовало для нас иного приюта. Ведь что такое любовь? Это наше общее пальто на двоих, под которым тепло, под которым мы дома.

А где-то там, далеко-далеко, копошатся калеки, скалятся, прорастая подлостью в стены домов, подслеповато сверкают глазками, судорожно размножаясь в плесени ядовитых слов, тяжёлых неповоротливых мыслей, камнями падающих под ноги, спотыкаются, воют, грызут друг друга и злобно шипят тебе вслед. И это прекрасно. Радуйся, когда они проклинают твоё имя, и бойся того дня, когда они распахнут для тебя объятья, признавая в тебе своего. Это будет значить только одно.

Но, какой бы ни была тема, я всегда, в каждой миниатюре, нахожу две самые важные для меня вещи – атмосферу и мысль. Идею. То, ради чего она написана. Мысль утешающую или бьющую по больному, успокаивающую или будоражащую, отвечающую на внутренний вопрос – или порождающую новую волну вопросов о том, над чем я никогда прежде не задумывалась.

Да, атмосфера и мысль. В одинаковой «дозировке». Ибо читать сухое, нудное и умное трудно, а просто красивое – скучно)

Кто мы? Какие мы? Усталыми глазами впитывающие этот лживый свет экрана, в постоянном желании найти. Что-то, чего тут давно нет. А за окном – пустые улицы и теплый летний ветер. А за окном – небо к августу и звёзды всё ярче с каждым вдохом. А за окном шелестят большие деревья, и шелест этот всё больше напоминает тихое пение. А за окном зажигаются огни вдоль дорог, уводящих далеко-далеко. А за окном любая мысль – свободна, любое чувство – осязаемо. А за окном эта ночь, сладкая, с оттенком горечи, нежно касается поцелуем близких и понятных ей обветренных губ. А за окном.

Давай выйдем на улицу. Давай найдёмся снова, однажды потерянные на расстоянии пары шагов. И, я уверен, нам будет, что сказать друг другу.

И, да, каждый раз, когда у меня нет времени на чтение (вернее, нет времени закопаться в книгу надолго), я открываю миниатюры. И перечитываю, перечитываю – и каждый раз нахожу в старом-знакомом что-то новое – потайной смысл, который отчего-то в прошлый раз от меня ускользнул)

Кстати, если кто не знал, Аль Квотион – это Александр, петербургский поэт)

И спасибо ему за творчество огромное!

Осень — в душе человека. Как и весна, лето, любой сезон, любая погода. И поэтому одному и тому же дождю кто-то с радостью и предчувствием очищения подставит свои руки, а другой тяжело нахмурится, смахнет в случайный ручей свою печаль и потуже затянет плащ.
Погода в нас, а дождь. он просто идёт. Лишённый оттенков добра и зла, радости и печали, дождь идёт сквозь наши души.
Аль Квотион «Запчасть импровизации»

Источник

Аль Квотион

Осень время поэтов и задумчивых женщин, время, когда кренится чаша весов и необузданная ярость жизни идёт на убыль. Осенью оседает пыль. Пыль переживаний, бьющих по оголенным нервам, пыль безумных идей и почти начатых свершений. Осенью остывает небо. И вместе с ним остывает звериный рык страсти, становясь тихой умиротворённой нежностью.

И всё так же, уходя в себя, я продолжаю рисовать птиц И иногда, заглядывая в зеркало, я замечаю, что сам — не больше, чем неудачный набросок птицы, написанный рукой неизвестного мастера на скомканном клочке случайной реальности.

Стоя на любом краю, заглядывая в любую бездну, позволяя любой бездне заглянуть в тебя.. Помни о тех, кто смотрит тебе вслед. И найди в себе силы не казаться, а быть счастливым.

Вчера ко мне приходило счастье. Оно было одето в осень, пахло разноцветными дождями и почему-то пряниками. Мы сидели на кухне, я угощал его горячим чаем, а оно добавляло в него насушенные за август лепестки опавших звезд. Потом оно село на мой подоконник и тихонько запело. Оно пело о светлом, о важном, о любимом, о том, что молча живет в сердце и делает руки нежными, оно пело о смехе людей, похожим на теплый янтарный ветер, и о мокрых от росы тропинках, ведущих к тому, что ищет каждый. Мы провели вместе всю ночь. Оно то птицей садилось на плечо, то мягкой урчащей кошкой лежало на коленях. А утром оно засобиралось в путь, извинялось, обещало обязательно заглядывать на огонек, потом накинуло на тонкие плечики радугу, раскрашенную детскими снами, и вылетело за дверь. Но я рад, потому что обернувшись на пороге, оно сказало мне, что идет к тебе. Встречай.

Другие статьи в литературном дневнике:

Портал Проза.ру предоставляет авторам возможность свободной публикации своих литературных произведений в сети Интернет на основании пользовательского договора. Все авторские права на произведения принадлежат авторам и охраняются законом. Перепечатка произведений возможна только с согласия его автора, к которому вы можете обратиться на его авторской странице. Ответственность за тексты произведений авторы несут самостоятельно на основании правил публикации и российского законодательства. Вы также можете посмотреть более подробную информацию о портале и связаться с администрацией.

Ежедневная аудитория портала Проза.ру – порядка 100 тысяч посетителей, которые в общей сумме просматривают более полумиллиона страниц по данным счетчика посещаемости, который расположен справа от этого текста. В каждой графе указано по две цифры: количество просмотров и количество посетителей.

Источник

Аль квотион поздняя осень

Разденься.
Сними глянцевую обложку «прекрасного человека без недостатков» или «прекрасного человека с милыми и очаровательными слабостями», которую используешь, чтобы заставить других любить себя.
Сними бронзовые латы своей правоты, обнажи для меня маленького человека с удивленными глазами, не знающего, что ему делать в этом сложном и неопределенном мире.
Сними с себя даже самообман, потому что конфетти продажи себя в своих лучших чертах, облепившее кожу — это то, во что тебе хочется верить с…
… показать весь текст …

Разденься, отдайся, а после — останься,
Целуй, обнимай, горячо прикасайся,
Влюбляйся, желай, растворись, наслаждайся,
От жадности ищущих рук задыхайся,
Ласкай, прижимай, одержимо меняйся,
По коже, по телу, по взгляду скитайся,
В экстазе тони, в спелой страсти теряйся
И стоном в открытые губы вливайся,
Глаза закрывая, за плечи хватайся,
Не думай, не помни, до дна увлекайся.
Улыбка, предплечье, лопатка, запястье…
Все просто, малыш. За полшага от счастья.

Что там завтра? Заснеженный мир поцелует в улыбку,
И пойдешь по нему разбазаривать жизнь и судьбу,
По могилам сугробов, по родине злой и великой,
По зерну вековому просыпанных в прошлое букв.
Ты полюбишь кого-то. И кто-то тебе не ответит.
Ты сопьешься от боли, но чтобы воскреснуть к утру.
А потом ты поймешь, что стоишь на огромной планете,
Где так много заплаканных глаз и разомкнутых рук.
Пожалеешь людей и начнешь их любить по-иному:
Молча. Глядя в сердца. Гладя слабую птицу души.
Разбивая стихами и криком застывшую кому —
Одиночество женщин, усталость молчащих мужчин.
Ты пройдешь сто дорог, и все станет до пошлости книжным,
Проживешь эту зиму, мечтая проснуться весной.
… показать весь текст …

У него было только одно крыло. Оно нелепо топорщилось за левым плечом скорее пародией, сарказмом над возможностью полета. Но он не обращал на это внимания, он тихо жил возле ручья из вечно тающего снега, он собирал в сплетенную из ольхи корзинку корни гор и варил хмельное небо. Вечерами он зажигал в пальцах свет и возвращался к своему дому, спрятанному в тела деревьев. А больше всего он любил рисовать свет на бархатной слегка мятой ткани реальности. Ночами он чиркал спичкой на маленькой кухоньке…
… показать весь текст …

Я люблю тебя за то, что ты пишешь:

«Пусть это будет не восьмое марта, а восьмой март. Пусть сегодня мне снова восемь лет, я сижу на коленях матери, и она заплетает мне косы. Ее руки пахнут мимозой, ее теплые и до щемящего родные руки пахнут мимозой, которую подарил отец. Ее руки и есть — весна. За моим окном восьмой март. Всего лишь восьмой, это значит, что папа подарит мне велосипед, я еще никогда на нем не каталась. Я еще никогда… Я столько всего — еще никогда, а воздух пахнет свободой и пен…
… показать весь текст …

Побег от себя похож на побег от неба. Можно возвести стены, загородится потолком, но оно как было над твоей головой, так там и останется. Точно так же в играх с собственной душой, можно вырастить любые иллюзии, разбить все зеркала, но твое лицо все равно останется прежним.

Она пишет дневник бабочки. О грусти иных цветов и улыбке солнца. О быстротечности дня и его огромной важности для живущих до заката. Она пишет дневник бабочки , раскрашивая разноцветной пыльцой сны , которых не видит. Она так трепетно , так живо , так искренне пишет об одном и том же , о своём единственном полёте и ярком ярком свете впереди , в котором она обязательно сгорит , но станет , на миг — самой счастливой. Она рассказывает , как пахнет небо. Она дрожит от восторга и поёт о любви. Она пишет дневник бабочки , а я , я не читаю его. Я курю в окно , давлю в себе приступы тошноты и стараюсь не смотреть ни на эту обшарпанную стену , ни на уродливую иглу , торчащую между больших красивых крыльев.

Я нашел ее

Я нашел ее утром в постели,
Она фыркала смехом в рассвет
И играла на тонкой свирели
Мной пропетых, истраченных лет.
Я нашел ее вечером в парке,
Она плакала, плакала в ночь,
Она выла в бесплодном припадке,
И не знал я, чем можно помочь.
Я нашел ее ночью на крыше,
Она пела и пела для всех,
Она пела почти что не слышно,
Она пела встревоженно-вверх.
Я нашел ее днем на скамейке,
Она в осень смотрела опять,
… показать весь текст …

Ты пахнешь сексом. Но не тем семейно-бытовым, в темноте, под тяжелым одеялом, ровно в два часа ночи, когда дети спят уже наверняка. Нет, другим.
С порванными чулками, со вдребезги разбитой посудой, одним движением сметенной со стола, с искусанными в кровь губами, с утробным хищным рычанием и рубиново-алым блеском губ, приоткрывающим острые клыки.
Ты пахнешь расцарапанной спиной и по-снайперски метким укусом в горло. Ты пахнешь сырым семенем, соленой горечью в растрепанных волосах, на щеках с рез…
… показать весь текст …

Следи за птицей над собою

Следи за птицей над собою
И познавай через полет
Размах немыслимого неба,
Его дыхание и лед.
Так, глядя на обрывок речи,
Узнай в нем длинный мудрый текст.
Поймав случайное касанье,
Почувствуй и любовь, и секс.
Изведай целостность в разбитом,
Чтобы однажды, в сентябре
Пронзительно, необратимо
Понять вселенную в себе.

Моя жизнь пахнет яблоками. Почти незаметный , сладкий , пьяный аромат , кружащий голову. Запах познания добра и зла , запах грехопадения. Запах страсти и невинности , запах созревших плодов души. Я сам пахну яблоками. Я курю и улыбаюсь в окно , я подкармливаю птиц хлебом , впитывая кожей последнее лето , я подкармливаю дикие одинокие души странными словами , накинув на плечи печаль и глядя , как осыпаются листья яблони. Я смеюсь , легкой рукой открывая сезон урожая. Сезон охоты. Я жадно вдыхаю воздух , я принюхиваюсь , прислушиваюсь , я ищу И предвкушение волной вниз по спине , и движения становятся обманчиво мягкими , и хищно сужаются зрачки , и все быстрее и яростнее бьется сердце Ты пахнешь яблоками.

Есть у женщин такая черта — идеализировать мир. Как полевыми цветами свой дом, украшать собственные воспоминания прекрасным максимализмом. Если красота, то божественная, если боль, то невыносимая, если глубина, то бездонная. Так интереснее запоминать жизнь. Так она становится ближе к волшебному. Так выше летит душа. И пусть на самом деле все не так романтично, не так трепетно, не так поэтично, даже не так уж больно, но возможность одухотворить свою судьбу, переписывая пусть не будущее, но хотя бы прошлое, у них не отнять. Им мало этой реальности, потому что женскому сердцу, коснувшемуся любви, становится тесен мир.

Ну что тут скажешь, я влюблен… В глаза, в слова, в улыбку, в плечи,
В волос блестящих черный лен, В шальных идей ростки и смерчи.
Влюблен. И хочется опять… Уметь понять, остаться рядом,
Прижать к себе и целовать, И целовать куда попало.
Гулять в дожде, писать стихи, Хранить тепло, смеяться шуткам,
Рвать звезды с неба и дарить, И греть дыханьем ее руки.
А если вдруг придет беда, То отстоять простое счастье,
И вместе встретить холода, И вместе с ней весны дождаться.
Теряться в сумерках времен, Тянуться к губ ее изгибу.
Ну что тут скажешь, я влюблен. И знаешь, Господи, спасибо.

Вот так и жить — как листья на ветру:
держаться крепче, неизбежно падать.
Затем, что жизнь — лишь перечень минут,
лишь листопад прекраснейшего сада.
Вот так и жить — идти вдоль площадей
к местам разлуки или возвращенья,
прощаясь с каждым,
и прощаясь тем больней,
чем слаще было прежнее сближенье.
Вот так и жить — смотреть на этот сад
и тихо петь о близком и далеком,
а как пробьет нам вечность на часах —
закрыть глаза и стать вдруг одиноким.
Вот так и жить — как и живешь ты тут:
… показать весь текст …

Она меня любит…
Так любят картину, забытую на чердаке, так любят мужчину, рисуя морщины в лице его, в каждой строке… Она меня любит и гладит по нервам, и вяжет на шее петлю, и шепчет: «ты милый», и дышит: «ты первый», и хрипло бросает « люблю». Она меня любит свинцово и тяжко. «Споткнулся? Ну что ты, вставай! Я буду писать. Ты мне станешь бумажкой для вечности или вдовства.» Она меня любит… Изломанно, смято, до кашля больной красоты. Она меня любит как график: по датам, по числам морей и пустынь. Она заползает мне в душу до глуби и губы брезгливо кривит…

Она меня любит, конечно же, любит… Но страшно от этой любви…

Эти черные птицы свернувшейся боли.

Эти черные птицы свернувшейся боли
Засыпают к утру у тебя на груди.
Посмотри мне в глаза. Мы поедем на море
И увидим восход небывалой зари.
Мы поедем на море, вдыхать этот ветер
Остывающий солью на наших губах.
Посмотри мне в глаза. Мы конечно успеем.
Лишь не верь этим птицам, берущим размах
Тонких крыльев в пространстве любви и печали,
На твоей обескровленной тихой груди.
Мы поедем на море, как мы обещали.
Мы поедем. Ты просто поверь. И прости.

Дом -это та же больница,
Мелкий исскуственный свет.
Листьев мне хочется. Листья-
Это свобода.
Их нет.

Никогда не говори никогда

Впереди — еще две трети
Жизни, схваток и дорог.

Впереди — две трети жизни. И от понимания этого сладко дышать, и хочется жадно пить эту жизнь, различая в сумбуре головокружительного бытия оттенки горечи и счастья, любви и боли, света и тьмы, себя и. тебя, конечно.
Впереди — пол жизни. И это — уже повод научиться быть счастливым. И выходить на перепутье дорог, и вдыхать полной грудью ветра, и смеяться, просто так, оттого, что небо глубже и шире любых слов, оттого, что есть к чем…
… показать весь текст …

Несите солнце

Несите солнце на своих плечах,
Усталых, но пока еще крылатых,
Несите тем, кто верил, но молчал,
И тем, в обносках крика грязно-мятых.
Несите солнце, если на пути
Дожди стеной, любовь уже не греет,
Душа поет на выдохе « прости»
Но список тех, кого любил, редеет.
Когда вся жизнь продажна до нутра
И в зеркале встречаешь незнакомца,
Когда так одиноки вечера,
Вы все-таки несите свое солнце…
15 дек в 4:15

Источник

Аль квотион поздняя осень

Аль квотион поздняя осень

Аль квотион поздняя осень

Войти

Поздняя осень.

📖 Аль Квотион: волшебные миниатюры

Аль Квотион

Другие статьи в литературном дневнике:

Аль квотион поздняя осень

Я нашел ее

Следи за птицей над собою

Эти черные птицы свернувшейся боли.

Никогда не говори никогда

Несите солнце